Bastante más alto que la cumbre de La Matilla va el avión que pasa ahora por encima. Dejó de escribir. Me quedo mirándolo un poco. No pienso en nada. Vuelvo a poner los dedos en le teclado. Los que van dentro del avión sí que saben vivir. Por eso viajan, asumen, consumen, van, vienen. El que no viaja muere lentamente, dicen. Pero puede que también vaya alguno que envidie a una como yo, tranquila aldeana de pocos saberes. Siempre lo mismo: la gente nunca está conforme del todo y de nada. Todos queremos más, y más, y más como dice la copla. Y continua mientras el aeroplano su rumbo dejando una estela gris. Ahora me acuerdo de la historia de mi abuelo. Cuenca que allá por la década de los cincuenta del siglo pasado, aterrizó una avioneta en el Coto del Padreterno de este pueblo, y al día siguiente vinieron muy bajos otros dos aviones con intención de tomar tierra, y no lo hicieron aunque lo intentaron. Todo ello a uno seiscientos metros de la ermita. Historias para despertar cuando pasa un vión.
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