Mirando esta tarde por los ultimos mensajes vi uno del Gladiador de Badajoz referente al dia de hoy, y esperando no le moleste a Piri hasta aqui lo haya traido, paso a dejaroslo para que podais leerlo:
dia de los difuntos
Desde Badajoz
Primo hoy toca lo que toca, día de los difuntos, aquí te saco algunos escritos del libro LAMALETADETABLA, esa maleta que se llevó un muy mucho de mí.
A ESOS CEMENTERIOS Y AL DE MI PUEBLO EN PARTICULAR, LLENOS DE SERES QUERIDOS.
Mirando hoy día de todos los Santos las lapidas de éste cementerio, me encuentro con mármoles que parecen eternos, y sin embargo, sus esquelas están diciendo... que de eterno tienen muy poco sus dueños.
Hay un frío cabezal de mármol con dos Ángeles alados sentados uno a cada lado,
En la otra la estatua de un "cura" imponiendo con el dedo sobre sus labios, silencio para el recinto... recinto dónde a esa hora sólo pían los pájaros volanderos,
Patriarcas inmóviles que un día lejano sembraron la semilla de la vida, de vosotros nació la fe que se extiende como una mancha de aceite, que asoma su cresta sobre el agua desde siglos remotos,
Profetas inspirados y poetas escabrosos que se encargaron de adelantarnos el misterioso porvenir que habita en las tinieblas... De un mundo falseado.
Almas cándidas, difuntos con su firma de caducidad antes de que le salieran los dientes,
Santos Inocentes, coros de Ángeles, Apóstoles del mundo, fijando los cimientos de la religión que se imparte en las catedrales que se levantan en las grandes ciudades.
Mártires que se ganaron el cielo en la arena de un circo de malos recuerdos para sus cuerpos, mujeres como azucenas que nacieron para Magdalenas,
Fuente y hermosura, que el verano vistió de nieve y oro para reproducir a los hijos de la tierra.
Monjes que de la vida libraron el mejor de sus combates junto al misterio que encierra su convento, Monjes que le ganaron la partida a las piedras que sellaron el claustro de los silencios.
Allí dónde el sepulcro se cierra se abre una eternidad, porque no hay billete para la vuelta,
Todo cuando antes has callado, allí en el más puro de los silencios, en la más sonora de las tinieblas, lo hablarás sin reparo,
Y nadie te discutirá... Si estuviste o no acertado, si la culpa fue solo tuya, o las flores del panteón por falta de riego se marchitaron,
Allí dónde hay un mundo que nada dice, un mundo dónde nadie se extiende en la palabra,
Dónde las fortunas no cuajan,
Dónde las miserias se paran,
Dónde el bien y el mal en ti no reparan,
Dónde la envidia y la mentira no tiene cancha,
Dónde el orgullo no te vale de nada,
Dónde las sombras resbalan,
Dónde habitan las hijas blancas de la nada,
Dónde todo se discute con la audacia que mana de una ausencia eterna,
Dónde nadie siente el problema que le engancha,
Dónde todo se ejecuta con estrepitoso mutismo,
Dónde el ruido es cautivo del silencio,
Dónde reina el más bendecido de los letargo,
Dónde el sol no penetra con sus rayos,
Dónde la luna es la diosa de tu fortuna... Allí y solo allí, hay un mundo que nada dice a sus moradores.
Cansado de esas mil batallas que lucharon por sus vidas, viven sin ser vivido ese ayer del olvido, que alguna vez salen en el recuerdo de sus seres queridos, hoy se descubren ante aquel rincón oscuro y escondido que nosotros para los nuestros hemos elegido,
Sabiendo el lugar, sin saber el sitio, que para ellos pusimos por nido...
Quizás un día pensaron... quizás nosotros también hoy lo pensemos.
¿Si allí pusiste los huevos que me dieron la vida, por qué allí me quitas el aliento que me da la vida?
! Qué amor tan callado es el de la muerte, que rechazarla no puedes y enamorarte de ella no quieres!
! Qué sueño tan tranquilo es el del sepulcro, que la tranquilidad te invade y tu espíritu se evade!
Con el fin señalado antes del comienzo de tus andaduras, Con el fin anunciado cuando en el vientre de tu madre empiezas a ser gestado.
Que tienes tu muerte que por la "verea" de la incertidumbre más verdadera hasta mi un día u otro llegas,
Te diré algo en lo que nunca pensé, te diré algo que no me saben responder los sabios del lugar,
Cuándo mañana ya sea el siguiente del último de mis días, Cuándo el sol vuelva a brillar y los pájaros arranquen a volar...
¿Quien se acordará de que pasé por éste mundo?
Te lo diré, para que se lo cuentes a los pardales que no se dejan ver entre los Ciprés del Campo Santo...
Dónde encuentres un frío y solitario monolito, con un epitafio y estás palabras esculpida en el mármol,
! Aquí yace un viejo roquero que quiso ser con su vida generoso y quijotero!
Sí... Allí reposa mi cuerpo.
Que te digan algo estas letras para mí será un regalo dónde reina el más sombrío de los olvidos,
Allí, y a ser posible que sea en el Campo Santo de mi pueblo natal, estará mi tumba dispuesta para lo eterno, dispuesta para no tener ni el más mínimo comentario sobre la razón de mi existir...
Yo que sin ser nadie un día quise serlo todo, yo que pasé por esta vida tendiendo más de una vez la mano a aquél que de mí la ha necesitado y yo pudiendo... no se la he retirado.
Solitario triste y mudo hallamos hoy el Campo Santo, sus habitantes no lloran... Mueren su muerte con lo placido de sus horas, con el capricho de sus sueños eternos,
! Que felices son los muertos!
! Que felices son los vivos qué no se acuerdan... que nacen para terminar muertos!
Piri
dia de los difuntos
Desde Badajoz
Primo hoy toca lo que toca, día de los difuntos, aquí te saco algunos escritos del libro LAMALETADETABLA, esa maleta que se llevó un muy mucho de mí.
A ESOS CEMENTERIOS Y AL DE MI PUEBLO EN PARTICULAR, LLENOS DE SERES QUERIDOS.
Mirando hoy día de todos los Santos las lapidas de éste cementerio, me encuentro con mármoles que parecen eternos, y sin embargo, sus esquelas están diciendo... que de eterno tienen muy poco sus dueños.
Hay un frío cabezal de mármol con dos Ángeles alados sentados uno a cada lado,
En la otra la estatua de un "cura" imponiendo con el dedo sobre sus labios, silencio para el recinto... recinto dónde a esa hora sólo pían los pájaros volanderos,
Patriarcas inmóviles que un día lejano sembraron la semilla de la vida, de vosotros nació la fe que se extiende como una mancha de aceite, que asoma su cresta sobre el agua desde siglos remotos,
Profetas inspirados y poetas escabrosos que se encargaron de adelantarnos el misterioso porvenir que habita en las tinieblas... De un mundo falseado.
Almas cándidas, difuntos con su firma de caducidad antes de que le salieran los dientes,
Santos Inocentes, coros de Ángeles, Apóstoles del mundo, fijando los cimientos de la religión que se imparte en las catedrales que se levantan en las grandes ciudades.
Mártires que se ganaron el cielo en la arena de un circo de malos recuerdos para sus cuerpos, mujeres como azucenas que nacieron para Magdalenas,
Fuente y hermosura, que el verano vistió de nieve y oro para reproducir a los hijos de la tierra.
Monjes que de la vida libraron el mejor de sus combates junto al misterio que encierra su convento, Monjes que le ganaron la partida a las piedras que sellaron el claustro de los silencios.
Allí dónde el sepulcro se cierra se abre una eternidad, porque no hay billete para la vuelta,
Todo cuando antes has callado, allí en el más puro de los silencios, en la más sonora de las tinieblas, lo hablarás sin reparo,
Y nadie te discutirá... Si estuviste o no acertado, si la culpa fue solo tuya, o las flores del panteón por falta de riego se marchitaron,
Allí dónde hay un mundo que nada dice, un mundo dónde nadie se extiende en la palabra,
Dónde las fortunas no cuajan,
Dónde las miserias se paran,
Dónde el bien y el mal en ti no reparan,
Dónde la envidia y la mentira no tiene cancha,
Dónde el orgullo no te vale de nada,
Dónde las sombras resbalan,
Dónde habitan las hijas blancas de la nada,
Dónde todo se discute con la audacia que mana de una ausencia eterna,
Dónde nadie siente el problema que le engancha,
Dónde todo se ejecuta con estrepitoso mutismo,
Dónde el ruido es cautivo del silencio,
Dónde reina el más bendecido de los letargo,
Dónde el sol no penetra con sus rayos,
Dónde la luna es la diosa de tu fortuna... Allí y solo allí, hay un mundo que nada dice a sus moradores.
Cansado de esas mil batallas que lucharon por sus vidas, viven sin ser vivido ese ayer del olvido, que alguna vez salen en el recuerdo de sus seres queridos, hoy se descubren ante aquel rincón oscuro y escondido que nosotros para los nuestros hemos elegido,
Sabiendo el lugar, sin saber el sitio, que para ellos pusimos por nido...
Quizás un día pensaron... quizás nosotros también hoy lo pensemos.
¿Si allí pusiste los huevos que me dieron la vida, por qué allí me quitas el aliento que me da la vida?
! Qué amor tan callado es el de la muerte, que rechazarla no puedes y enamorarte de ella no quieres!
! Qué sueño tan tranquilo es el del sepulcro, que la tranquilidad te invade y tu espíritu se evade!
Con el fin señalado antes del comienzo de tus andaduras, Con el fin anunciado cuando en el vientre de tu madre empiezas a ser gestado.
Que tienes tu muerte que por la "verea" de la incertidumbre más verdadera hasta mi un día u otro llegas,
Te diré algo en lo que nunca pensé, te diré algo que no me saben responder los sabios del lugar,
Cuándo mañana ya sea el siguiente del último de mis días, Cuándo el sol vuelva a brillar y los pájaros arranquen a volar...
¿Quien se acordará de que pasé por éste mundo?
Te lo diré, para que se lo cuentes a los pardales que no se dejan ver entre los Ciprés del Campo Santo...
Dónde encuentres un frío y solitario monolito, con un epitafio y estás palabras esculpida en el mármol,
! Aquí yace un viejo roquero que quiso ser con su vida generoso y quijotero!
Sí... Allí reposa mi cuerpo.
Que te digan algo estas letras para mí será un regalo dónde reina el más sombrío de los olvidos,
Allí, y a ser posible que sea en el Campo Santo de mi pueblo natal, estará mi tumba dispuesta para lo eterno, dispuesta para no tener ni el más mínimo comentario sobre la razón de mi existir...
Yo que sin ser nadie un día quise serlo todo, yo que pasé por esta vida tendiendo más de una vez la mano a aquél que de mí la ha necesitado y yo pudiendo... no se la he retirado.
Solitario triste y mudo hallamos hoy el Campo Santo, sus habitantes no lloran... Mueren su muerte con lo placido de sus horas, con el capricho de sus sueños eternos,
! Que felices son los muertos!
! Que felices son los vivos qué no se acuerdan... que nacen para terminar muertos!
Piri
