Hoy escuchaba más, sobre tema crisis, paro, pensiones de jubilados y en todo ese batiburrillo de comentarios, recordé ésta canción de Serrat.
LLEGAR A VIEJO
Si se llevasen el miedo,
y nos dejasen lo bailado
para enfrentar el presente...
Si se llegase entrenado
y con ánimo suficiente...
Y después de darlo todo
- en justa correspondencia -
todo estuviese pagado
y el carné de jubilado
abriese todas las puertas...
Quizá llegar a viejo
Sería más llevadero,
Más confortable,
Más duradero.
Si el ayer no se olvidase tan aprisa...
Si tuviesen más cuidado en donde pisan...
Si se viviese entre amigos
que al menos de vez en cuando
pasasen una pelota...
Si el cansancio y la derrota
no supiesen tan amargo...
Si fuesen poniendo luces
en el camino, a medida
que el corazón se acobarda...
y los ángeles de la guarda
diesen señales de vida...
Quizá llegar a viejo
Sería más razonable,
más apacible,
más transitable.
¡Ay, si la veteranía fuese un grado...!
Si no se llegase huérfano a ese trago...
Si tuviese más ventajas
y menos inconvenientes...
Si el alma se apasionase,
el cuerpo se alborotase,
y las piernas respondiesen...
Y del pedazo de cielo
reservado para cuando
toca entregar el equipo,
repartiesen anticipos
a los más necesitados...
Quizá llegar a viejo
sería todo un progreso,
un buen remate,
un final con beso.
En lugar de arrinconarlos en la historia,
convertidos en fantasmas con memoria...
Si no estuviese tan oscuro
a la vuelta de la esquina...
O simplemente si todos
entendiésemos que todos
llevamos un viejo encima.
LLEGAR A VIEJO
Si se llevasen el miedo,
y nos dejasen lo bailado
para enfrentar el presente...
Si se llegase entrenado
y con ánimo suficiente...
Y después de darlo todo
- en justa correspondencia -
todo estuviese pagado
y el carné de jubilado
abriese todas las puertas...
Quizá llegar a viejo
Sería más llevadero,
Más confortable,
Más duradero.
Si el ayer no se olvidase tan aprisa...
Si tuviesen más cuidado en donde pisan...
Si se viviese entre amigos
que al menos de vez en cuando
pasasen una pelota...
Si el cansancio y la derrota
no supiesen tan amargo...
Si fuesen poniendo luces
en el camino, a medida
que el corazón se acobarda...
y los ángeles de la guarda
diesen señales de vida...
Quizá llegar a viejo
Sería más razonable,
más apacible,
más transitable.
¡Ay, si la veteranía fuese un grado...!
Si no se llegase huérfano a ese trago...
Si tuviese más ventajas
y menos inconvenientes...
Si el alma se apasionase,
el cuerpo se alborotase,
y las piernas respondiesen...
Y del pedazo de cielo
reservado para cuando
toca entregar el equipo,
repartiesen anticipos
a los más necesitados...
Quizá llegar a viejo
sería todo un progreso,
un buen remate,
un final con beso.
En lugar de arrinconarlos en la historia,
convertidos en fantasmas con memoria...
Si no estuviese tan oscuro
a la vuelta de la esquina...
O simplemente si todos
entendiésemos que todos
llevamos un viejo encima.
SE ME OCURRE QUE SER VIEJO NO ES LO GRAVE Y SI LO ES LEVANTARSE CADA MAÑANA. LLENO DE POLVO Y SUCIEDAD.! COMO UN, TAMBIÉN SACO VIEJO DE PATATAS (PODRIDAS MUCHAS) Y QUE LAS QUE LES TOCA EN LA PARTE DE ABAJO TODA SU VIDA APLASTADAS... Y SOPORTANDO LA PODREDUMBRE... APLASTANTE DE LOS DE ARRIBA.
Lo voy a decir de otra manera.
EL MUNDO.
Un día llegué a esta mi casa
llamada mundo: la encontré fría,
cruel, vieja tan destartalada
y tan llena de rendijas,
que me pregunte si merecía ser habitada
que me llené de melancolía
cuando ya supe de llanto de campanas...
¿Las guitarras? Las guitarras se callan
y se quedan sus sonidos vacías.
¿Las manos que dicen generosas...
donde están? "Están vacías"
-dicen las altas noches del mundo.
largas, crueles y muy frías-
Está mi mundo vacío
y su voz atardecida..
Está tan ruinoso y tan frío
de cimientos que tiembla tirita...
Dice el viento:! que sencillo
sería... plantar entre todos trigo
y la mesa compartida!...
Pero:! hay, el mundo esta muy herido
y de sangra en sus mil heridas!
libertad
Lo voy a decir de otra manera.
EL MUNDO.
Un día llegué a esta mi casa
llamada mundo: la encontré fría,
cruel, vieja tan destartalada
y tan llena de rendijas,
que me pregunte si merecía ser habitada
que me llené de melancolía
cuando ya supe de llanto de campanas...
¿Las guitarras? Las guitarras se callan
y se quedan sus sonidos vacías.
¿Las manos que dicen generosas...
donde están? "Están vacías"
-dicen las altas noches del mundo.
largas, crueles y muy frías-
Está mi mundo vacío
y su voz atardecida..
Está tan ruinoso y tan frío
de cimientos que tiembla tirita...
Dice el viento:! que sencillo
sería... plantar entre todos trigo
y la mesa compartida!...
Pero:! hay, el mundo esta muy herido
y de sangra en sus mil heridas!
libertad
