A partir de hoy comienza el invierno en Aldea. Hace frío y las hojas agostadas silban en los árboles. Las calles se despejan y se interrumpe la cortadura de trajes. Un silencio de cementerio se asienta por todas las calles. En las chimeneas de las casas añejas se aprecian trenzas de humo. En los corrales cacarean las gallinas, y se percibe el ladrido de los perros por los caminos crepusculares. El agua de la piscina se vuelve verde de soledad, ya sin una sombra que la cobije (¡Qué lástima y qué desatino por parte de los que lo permitieron!). El tañido de las campanas se confunde con el fragor de las últimas tormentas del verano. Huele a mosto y a pan recién cocido. El cielo lo atraviesan los vilanos y las moscas de la vendimia. Ya se termina la siesta de verano. Y nubes..., nubes que yo acaricio con la mirada y en cuyos lares he establecido mi morada.
Aldea, levántate de las cenizas cual Ave Fénix. Vuelvan tus arroyos a correr y que Dios limpie tu alma. Todavía tiene que haber tiempo; no podemos haber llegado a un punto de no retorno.
Pueblo de mi nostalgia ficticia, cada día amaneces dentro de mi corazón.
El jardinero de las nubes.
Aldea, levántate de las cenizas cual Ave Fénix. Vuelvan tus arroyos a correr y que Dios limpie tu alma. Todavía tiene que haber tiempo; no podemos haber llegado a un punto de no retorno.
Pueblo de mi nostalgia ficticia, cada día amaneces dentro de mi corazón.
El jardinero de las nubes.