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Escribir con la vista en el once,
Es punto y coma del escribano;
Al escribir en la plancha de bronce,
Con el estilete y con su mano;
Esto lo hace buscando el gonce,
Que es el número par del hermano;
Cuanto trabajo da llegar al fin.
Esto es como el torno con sinfín.
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El lector llega a su fin:
Del libro que ha cogido
Con gusto lo ha fingido
En él se habla del confín
Esto es como el sinfín
Pero hay que madurarlo
Después como alabarlo
Esto es de agradecer
Al mismo tiempo vencer
Para llegar a tratarlo. ... (ver texto completo)
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La medida se colmara:
Esto se hace esperar
No podremos reparar,
Después todo se calmara:
Y la nación se amara,
Trayendo serenidad
Cargada de urbanidad,
Es todo lo que desea
En la calle se sisea,
Gentes con humanidad. ... (ver texto completo)
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San Francisco de Borja
El que lleno la alforja.
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Que Dios te libere del toro manso
Que del bravo ya te libraras tú
Que siempre cornea en el descanso.
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El mirador furtivo
Fue una calamidad
Sin haber humildad
Por no tener motivo.
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El rosetón de espejillo

en el alero el pajarillo.
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En la basura la ortiga
Y el jarabe en la botica.
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Preciosa flor la de la ortiga
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árboles con mucha hoja
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Mesas en la terraza del Bar
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Nervios en la boveda
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huespedes en el hotel
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Paso de semana santa
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Redondilla

una dama que aguante
por no tener varones
que tengan espolones
y al enemigo plante.