Mi familia tuvo una casita en El Centenillo de 1966 a 1972 o así. Me acuerdo del año que llegamos porque era el mundial de Londres (jesus, qué viejo soy!) Para mí, El Centenillo es un lugar mágico e irreal perteneciente al país de los sueños al que nunca he vuelto. Y ya va para treinta años. Es tiempo de coger el coche y recorrer sus callecitas en silencio...