Desde los tiempos más remotos
vuelan los ángeles guardianes,
siempre celosos de sus votos
contra atropellos y desmanes.
Junto a las cunas infantiles,
junto los tristes moribundos,
cuentan que velan los gentiles
seres con alas de otro mundo.
Cuando este ángel surca el cielo,
no hay nada que se le asemeje.
El fin de su apurado vuelo
es la sentencia de un hereje.
No se distraiga ni demore,
todo es ahora inoportuno.
Va rumbo al campo de las flores
donde la hoguera espera a Bruno.
Se lanza un ángel de la altura,
caída libre que da frío.
La orden de su jefatura
es descender hasta Dos Ríos.
Es 19 y también mayo,
monte de espuma y madre sierra,
cuando otro ángel a caballo
cae “con los pobres de la tierra”.
Dicen que al filo de la una
un angelote compasivo
pasó delante de la luna,
sobrevolando los olivos.
Y cuentan que con mala maña
fue tiroteado su abanico,
justo a la hora que en España
se nos mataba a Federico.
Un bello arcángel aletea
junto a un gran pájaro de hierro.
Procura que un hombre lo vea
para ahuyentar cien mil destierros.
Pero el arcángel se sofoca
y un ala azul se le lastima
y el ave negra abre la boca
cuando atraviesan Hiroshima.
Dejando un surco luminoso
por sobre Memphis, Tennessee,
pasó volando presuroso
un ser alado en frenesí.
Iba vistiéndose de luto,
iba llorando el querubín
e iba contando los minutos
de Dios y Martin Luther King.
El ángel pasa bajo un puente,
después rodea un rascacielos.
Parque Central, lleno de gente,
no se da cuenta de su vuelo.
Cuánta utopía será rota
y cuánta imaginación
cuando a la puerta del Dakota
las balas derriben a John.
Septiembre aúlla todavía
su doble saldo escalofriante.
Todo sucede un mismo día
gracias a un odio semejante.
Y el mismo ángel que allá en Chile
vio bombardear al presidente,
ve las dos torres con sus miles
cayendo inolvidablemente.
Desesperados, los querubes
toman los cielos de la tierra
y con sus lápices de nubes
pintan adioses a las guerras.
El mundo llena los balcones
y exclama al fin: esta es mi lucha,
pero el señor de los cañones
no mira al cielo ni lo escucha.
Pobres los ángeles urgentes
que nunca llegan a salvarnos.
¿Será que son incompetentes
o que no hay forma de ayudarnos?
Para evitarles más dolores
y cuentas del sicoanalista,
seamos un tilín mejores
y mucho menos egoístas.
vuelan los ángeles guardianes,
siempre celosos de sus votos
contra atropellos y desmanes.
Junto a las cunas infantiles,
junto los tristes moribundos,
cuentan que velan los gentiles
seres con alas de otro mundo.
Cuando este ángel surca el cielo,
no hay nada que se le asemeje.
El fin de su apurado vuelo
es la sentencia de un hereje.
No se distraiga ni demore,
todo es ahora inoportuno.
Va rumbo al campo de las flores
donde la hoguera espera a Bruno.
Se lanza un ángel de la altura,
caída libre que da frío.
La orden de su jefatura
es descender hasta Dos Ríos.
Es 19 y también mayo,
monte de espuma y madre sierra,
cuando otro ángel a caballo
cae “con los pobres de la tierra”.
Dicen que al filo de la una
un angelote compasivo
pasó delante de la luna,
sobrevolando los olivos.
Y cuentan que con mala maña
fue tiroteado su abanico,
justo a la hora que en España
se nos mataba a Federico.
Un bello arcángel aletea
junto a un gran pájaro de hierro.
Procura que un hombre lo vea
para ahuyentar cien mil destierros.
Pero el arcángel se sofoca
y un ala azul se le lastima
y el ave negra abre la boca
cuando atraviesan Hiroshima.
Dejando un surco luminoso
por sobre Memphis, Tennessee,
pasó volando presuroso
un ser alado en frenesí.
Iba vistiéndose de luto,
iba llorando el querubín
e iba contando los minutos
de Dios y Martin Luther King.
El ángel pasa bajo un puente,
después rodea un rascacielos.
Parque Central, lleno de gente,
no se da cuenta de su vuelo.
Cuánta utopía será rota
y cuánta imaginación
cuando a la puerta del Dakota
las balas derriben a John.
Septiembre aúlla todavía
su doble saldo escalofriante.
Todo sucede un mismo día
gracias a un odio semejante.
Y el mismo ángel que allá en Chile
vio bombardear al presidente,
ve las dos torres con sus miles
cayendo inolvidablemente.
Desesperados, los querubes
toman los cielos de la tierra
y con sus lápices de nubes
pintan adioses a las guerras.
El mundo llena los balcones
y exclama al fin: esta es mi lucha,
pero el señor de los cañones
no mira al cielo ni lo escucha.
Pobres los ángeles urgentes
que nunca llegan a salvarnos.
¿Será que son incompetentes
o que no hay forma de ayudarnos?
Para evitarles más dolores
y cuentas del sicoanalista,
seamos un tilín mejores
y mucho menos egoístas.
todas de Silvio, veo que no cambias de gustos.
hola buenas noches!
Buenas Manoli, esto me recuerda al juego del escondite, te suena?
si, pero donde te metes?
mirando fotos, hay tantas ¡
yo de vez en cuando me paso por ahí, son muy lindas, me gutan mucho!
Tienes previsto visitar Purullena, Manoli?
Algun dia si me gustaria visitarlo... deve de ser precioso!
Es diferente, te gustaría, el entorno que lo envuelve es magnifico.
devo retirarme,
me encantó tratar contigo un ratito, hasta cuando tu quieras... un saludo.
me encantó tratar contigo un ratito, hasta cuando tu quieras... un saludo.
Si lo estás, te apetece echar un ratico de conversación conmigo?
Por qué no?
hola ay alguien ayyyyyyyyyyyyyyyyyyyy
Hola Fefi,, un feliz dia y te mando un besoooooooooooooooooooo
vikyyyyyyyyyyyyyyyyyyyy feliz lo que le queda al domingo jeje
hola viky parece que mi hijo me a puesto el trasto encodiciones ya estava aburria lo iva a tirar al rio
menos mal, por que eres con la única rabua que coincido, con Rosa es dificil, y los demás brillan por la ausencia, y así continuarán, lo malo es que uno se distancia, no es igual, al menos en mi caso.
si es verdad cuando yo entre estava nico el montero cuanto ablava yo con todos esplicandome quien eran ellos y yo quien era yo i aora no le inporta a nadien quie es cada quien
No seais tan drásticas, seguro que si les gustaria entrar, pero es que hay muchos que haceres y muchas histórias por el medio...
puede que si pero todas tenemos algo que acer pero un ratillo se saca de donde sea
Pues yo rara es la noche que no me doy una vuelta... y nada, habeis emigrao!
pero mujer de dios no te digo que tenia el trasto un poco loco me salian los mensajes de un dia pa otro
el trasto roto y loco fefiiiiiii? verá er de lopera tu ¡
que pasa bienes tirando de la lengua po claro que tengo el trsto un poco loco ho cacharro ho como se llame
joeeeeeeeeeee, nu me lo creo ¡
siempre hay momentos de recuerdos, en los que te acuerdas de las personas que compartierón tu juventud contigo y no se te va de la cabeza, por ese motivo siempre estais presentes en mi cabeza, es cierto ahora tenemos que pensar que vivimos en zonas diferentes y que no puedes ver a todas, pero siempre estan en el recuerdo
