CONSTRUYE ESCALERAS EN LA MONTAÑA… PARA QUE LOS ANCIANOS PUEDAN VER EL MAR POR ÚLTIMA VEZ.”
Me llamo Gaspar Beltrán.
Tengo 66 años y soy carpintero desde los 14.
Mi taller siempre estuvo en la sierra, lejos del mar.
Pero un día, un cliente me pidió una silla con ruedas especial.
—“Es para mi padre. Quiere subir al mirador una última vez.”
Ese hombre vivía en una residencia, apenas podía caminar.
El camino al mirador era de tierra, piedras y pendientes imposibles.
Y el mar… se veía a lo lejos, pero no era accesible para todos.
Fui con él.
Cargamos la silla entre varios.
El padre lloró al ver el mar.
Y me dijo:
—“Ahora sí me puedo ir tranquilo.”
Esa noche no dormí.
Pensé:
“ ¿Cuántos abuelos mueren sin volver a ver algo tan simple como el horizonte?”
Empecé a construir rampas y escaleras de madera en los caminos más difíciles.
No para turistas.
Sino para los olvidados.
Llevo 7 años haciéndolo.
Subo con herramientas, mido el terreno, instalo pasamanos.
Dejo bancos de madera bajo los árboles, con vistas que cortan el aliento.
Y tallo una frase en cada uno:
“Para quien no pensó que llegaría… y llegó.”
No tengo fundación, ni redes, ni patrocinios.
Solo mis manos, mis maderas… y una promesa:
“Hacer del mundo un lugar un poquito más transitable…
para quienes lo recorrieron todo antes que nosotros.”
Me llamo Gaspar Beltrán.
Tengo 66 años y soy carpintero desde los 14.
Mi taller siempre estuvo en la sierra, lejos del mar.
Pero un día, un cliente me pidió una silla con ruedas especial.
—“Es para mi padre. Quiere subir al mirador una última vez.”
Ese hombre vivía en una residencia, apenas podía caminar.
El camino al mirador era de tierra, piedras y pendientes imposibles.
Y el mar… se veía a lo lejos, pero no era accesible para todos.
Fui con él.
Cargamos la silla entre varios.
El padre lloró al ver el mar.
Y me dijo:
—“Ahora sí me puedo ir tranquilo.”
Esa noche no dormí.
Pensé:
“ ¿Cuántos abuelos mueren sin volver a ver algo tan simple como el horizonte?”
Empecé a construir rampas y escaleras de madera en los caminos más difíciles.
No para turistas.
Sino para los olvidados.
Llevo 7 años haciéndolo.
Subo con herramientas, mido el terreno, instalo pasamanos.
Dejo bancos de madera bajo los árboles, con vistas que cortan el aliento.
Y tallo una frase en cada uno:
“Para quien no pensó que llegaría… y llegó.”
No tengo fundación, ni redes, ni patrocinios.
Solo mis manos, mis maderas… y una promesa:
“Hacer del mundo un lugar un poquito más transitable…
para quienes lo recorrieron todo antes que nosotros.”