Me cuentan que te han visto:
Dicen que tu mirada, no era ya la primavera,
Que tus ojos reflejaban un prematuro otoño,
Que en ellos se adivinaba un desengaño.
Y yo, desde la lejanía que otoga el tiempo,
No puedo dejar de imaginarme aquellos ojos negros,
Aquel brillo de cometa derramado en ellos.
Dicen que tu cuerpo ya no es tu cuerpo,
Que de pronto se ha cansado,
Que ha entrado en años sin preguntare a la vida.
Me pregunto: que sabrá nadie de la vida de nadie
De las lágrimas derramadas o contenidas.
Del peso que aguantan nuestros cuerpos.
De quien clavó la daga en nuestras entrañas.
De quien nos hizo beber el primer caliz.
Recordar quisiera ahora desde el exilio
Al que irremediablemente nos abandonan los años,
Aquella juventud gastada en tantas estaciones.
Eso nos quedará siempre:el sabor de la vida
Y el peso de los desengaños.
Dicen que tu mirada, no era ya la primavera,
Que tus ojos reflejaban un prematuro otoño,
Que en ellos se adivinaba un desengaño.
Y yo, desde la lejanía que otoga el tiempo,
No puedo dejar de imaginarme aquellos ojos negros,
Aquel brillo de cometa derramado en ellos.
Dicen que tu cuerpo ya no es tu cuerpo,
Que de pronto se ha cansado,
Que ha entrado en años sin preguntare a la vida.
Me pregunto: que sabrá nadie de la vida de nadie
De las lágrimas derramadas o contenidas.
Del peso que aguantan nuestros cuerpos.
De quien clavó la daga en nuestras entrañas.
De quien nos hizo beber el primer caliz.
Recordar quisiera ahora desde el exilio
Al que irremediablemente nos abandonan los años,
Aquella juventud gastada en tantas estaciones.
Eso nos quedará siempre:el sabor de la vida
Y el peso de los desengaños.