CUEVAS DEL CAMPO:
En la campiña de las Lomas, el gavilán mira,
Allá donde el zorro con insistensia busca.
La perdiz canta sus miles amores,
Labradores fieles a vuestra tierra,
Lleváis el sacrificio resignado.
¿Qué te pasa, cueveño, incansable,
Recogiendo la luciente y fría aceituna,
Desde el amanecer con escarchas,
Hasta el anochecer cansino?
Algunos hombres del pueblo.
Sobre mulas, bilbainas encasquetadas.
En una mano el vástago amargo,
En otra el pava húmeda y sin humo.
Alzando con esperanza sus ojos al olivar.
A sus pies en lo más vital, como clavos
Las dulces remolachas descoronadas.
En los cantones, allá en las eras altas,
Surgen en terraplenes las yerbas secas.
Arrán de aleros, se abren puertas de cuevas.
Sus manos gruesas, secas y fuertes.
Llenarán los atrojes con sus cosechas
Para un invierno largo y frío. A.
En la campiña de las Lomas, el gavilán mira,
Allá donde el zorro con insistensia busca.
La perdiz canta sus miles amores,
Labradores fieles a vuestra tierra,
Lleváis el sacrificio resignado.
¿Qué te pasa, cueveño, incansable,
Recogiendo la luciente y fría aceituna,
Desde el amanecer con escarchas,
Hasta el anochecer cansino?
Algunos hombres del pueblo.
Sobre mulas, bilbainas encasquetadas.
En una mano el vástago amargo,
En otra el pava húmeda y sin humo.
Alzando con esperanza sus ojos al olivar.
A sus pies en lo más vital, como clavos
Las dulces remolachas descoronadas.
En los cantones, allá en las eras altas,
Surgen en terraplenes las yerbas secas.
Arrán de aleros, se abren puertas de cuevas.
Sus manos gruesas, secas y fuertes.
Llenarán los atrojes con sus cosechas
Para un invierno largo y frío. A.
