Querida Tierra mía, querido pueblo mío, que bonito sería tenerte de nuevo.
Tenía en mi corazón contante desatino por verte, llegando el verano. Por cosas de la vida he dejado de hacerlo, pero...pueblo mío Bujalance, no puedo soportarlo.
En mis pensamientos te veo, calles de lucidos encantos, blancura desmesurada, lujo de gentes, raíces que yacen de tí. Paseos que pisé cuando mi pubertad florecía, encuentros de amigos, frenesi de vivir, de agotar todo el entorno que envolvía esas noches estrelladas con olor a jazín y perfumaban nuestra juventud.
Noches de verano que guardaba cada año, esperando con deseo que yo volviera a tí.
Ilusiones pasajeras, que parecían no acabar, nostalgias contenidas por miedo a no verte más.
Eres como el amor perdido, difícil de recuperar, que intento revivir en mi pensamiento para así poderte contemplar.
Eres Bujalance, querida, la tierra mía, de mis antepasados, cuna de mis abuelos y de mis pàdres y hermanos.
Por eso en este relato te digo, lo que cantando no supe hacer, pues con un fandango te diría "Tierra mía, te quedaste llorando el día que unos de tus hijos se marcharon otra vez", volverán algún día a encontrarnos nuevamente.
Tenía en mi corazón contante desatino por verte, llegando el verano. Por cosas de la vida he dejado de hacerlo, pero...pueblo mío Bujalance, no puedo soportarlo.
En mis pensamientos te veo, calles de lucidos encantos, blancura desmesurada, lujo de gentes, raíces que yacen de tí. Paseos que pisé cuando mi pubertad florecía, encuentros de amigos, frenesi de vivir, de agotar todo el entorno que envolvía esas noches estrelladas con olor a jazín y perfumaban nuestra juventud.
Noches de verano que guardaba cada año, esperando con deseo que yo volviera a tí.
Ilusiones pasajeras, que parecían no acabar, nostalgias contenidas por miedo a no verte más.
Eres como el amor perdido, difícil de recuperar, que intento revivir en mi pensamiento para así poderte contemplar.
Eres Bujalance, querida, la tierra mía, de mis antepasados, cuna de mis abuelos y de mis pàdres y hermanos.
Por eso en este relato te digo, lo que cantando no supe hacer, pues con un fandango te diría "Tierra mía, te quedaste llorando el día que unos de tus hijos se marcharon otra vez", volverán algún día a encontrarnos nuevamente.