¡SUDORES DE HAMBRE!
** Versos de la Rosa **
Señora del faldón negro
esposa de sayón amplio,
matrona de sudor negro
madre de cortijo blanco.
__**__
El Sol alumbra las almas
de penas y desencantos.
__**__
Compañera y campesina
de jornaleros de campo,
tiene que tener su arina
y panes de trigo blanco.
__**__
El Sol riega con sudores
a la matrona del campo.
__**__
Recoge y corta guadaña
suda que suda su mano,
que corta espigas de oro
sin reposo ni descansos.
__**__
El aire secando hambre
sin cena de pan dorado.
__**__
Mujer de falda arrugada
amas de miseria y barro,
cansada de sus angustia
de tocino y de gazpacho.
__**__
El Sol encanta las almas
a ejidos desamparados.
__**__
Ponle algo de alimento
en la tartera de campo,
que se evade a resudar
con el hocino de campo.
__**__
La noche cierra la Luna
en estómagos sin caldo.
__**__
El hambre del malcomer
al vientre desamparado,
en iniquidad vergüenza
enflaquecer los salarios.
__**__
Su Luna aviva la noche
en esos trigos sagrados.
__**__
Entre las espigas de oro
suda que corta segando,
que la espiga que recojo
es un futuro pan blanco.
__**__
El encinar y alcornoques
vierten bellotas llorando.
__**__
Segando siega guadaña
sudan de agua su mano,
el resplandeciente trigo
no mira su afán amargo.
__**__
Los jarales entre adelfa
gimen mirando la mano.
__**__
El pañuelo blanco sucio
en enjugar sudor malos,
no lo sufren las espigas
su cara lo está mojando.
__**__
Los Dioses de los Ejidos
sofoca hircismo amargo.
__**__
Esta pobreza tan triste
se viste de luto y llanto,
con su faja comprimida
en cinturones sin caldo.
__**__
La Luna roza el silencio
y deja soñado el campo.
__**__
Corta su corta guadaña
suda que suda la mano,
sementera inconsolable
de riego de sudor malo.
__**__
La nube tapa un lucero
con aire de desencanto.
__**__
Cuando el amo se lucra
su bolsas va ampliando,
ejidos de aplazamiento
y trigo de oro sangrado.
__**__
Cuando aflora la mañana
el tocino sabe a encanto.
__**__
Qué triste deja la tierra
con agonía de agravios,
a ser despensa del todo,
sembré el sudor secano.
__**__
El Sol empuja la sombra
en sembrado del verano.
__**__
Quiero el trozo de tierra
para comer trigo blanco,
que esta penuria si sabe
tener de trigo su campo.
Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
01 diciembre de 2013
Lee todo en: Poema ¡SUDORES DE HAMBRE!, de El Hombre de la Rosa, en Poemas del Alma http://www. poemas-del-alma. com/blog/mostrar-poema-273630# ixzz2mEDx6GtL
** Versos de la Rosa **
Señora del faldón negro
esposa de sayón amplio,
matrona de sudor negro
madre de cortijo blanco.
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El Sol alumbra las almas
de penas y desencantos.
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Compañera y campesina
de jornaleros de campo,
tiene que tener su arina
y panes de trigo blanco.
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El Sol riega con sudores
a la matrona del campo.
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Recoge y corta guadaña
suda que suda su mano,
que corta espigas de oro
sin reposo ni descansos.
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El aire secando hambre
sin cena de pan dorado.
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Mujer de falda arrugada
amas de miseria y barro,
cansada de sus angustia
de tocino y de gazpacho.
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El Sol encanta las almas
a ejidos desamparados.
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Ponle algo de alimento
en la tartera de campo,
que se evade a resudar
con el hocino de campo.
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La noche cierra la Luna
en estómagos sin caldo.
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El hambre del malcomer
al vientre desamparado,
en iniquidad vergüenza
enflaquecer los salarios.
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Su Luna aviva la noche
en esos trigos sagrados.
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Entre las espigas de oro
suda que corta segando,
que la espiga que recojo
es un futuro pan blanco.
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El encinar y alcornoques
vierten bellotas llorando.
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Segando siega guadaña
sudan de agua su mano,
el resplandeciente trigo
no mira su afán amargo.
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Los jarales entre adelfa
gimen mirando la mano.
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El pañuelo blanco sucio
en enjugar sudor malos,
no lo sufren las espigas
su cara lo está mojando.
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Los Dioses de los Ejidos
sofoca hircismo amargo.
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Esta pobreza tan triste
se viste de luto y llanto,
con su faja comprimida
en cinturones sin caldo.
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La Luna roza el silencio
y deja soñado el campo.
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Corta su corta guadaña
suda que suda la mano,
sementera inconsolable
de riego de sudor malo.
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La nube tapa un lucero
con aire de desencanto.
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Cuando el amo se lucra
su bolsas va ampliando,
ejidos de aplazamiento
y trigo de oro sangrado.
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Cuando aflora la mañana
el tocino sabe a encanto.
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Qué triste deja la tierra
con agonía de agravios,
a ser despensa del todo,
sembré el sudor secano.
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El Sol empuja la sombra
en sembrado del verano.
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Quiero el trozo de tierra
para comer trigo blanco,
que esta penuria si sabe
tener de trigo su campo.
Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
01 diciembre de 2013
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