Sin sentido
A veces la vida es extraña
o tal vez seamos nosotros
los que vivimos extrañamente
y la vida sea solo un puñado
de ventanas cotidianas.
A veces me pregunto
qué sentido tiene el sin sentido de las cosas,
de las horas que pasan
o de esas otras horas que se quedan
como atrapadas en mitad de la memoria
Qué sentido tiene conservar una lágrima,
la ceniza de una brasa ya apagada,
una caricia rota, una mirada ausente
o una palabra callada.
Qué sentido tiene conservar la costra
y sobrevolar como pájaros perdidos
sobre una campo vacío, lleno de sombras.
Qué sentido, qué razón, qué delirio
nos empuja a querer ser los mismos
los de entonces, los que nunca fuimos
los que a pesar nuestro, muy a pesar nuestro
se quedaron atrás en algún rincón del olvido.
Hojas de Otoño
A veces la vida es extraña
o tal vez seamos nosotros
los que vivimos extrañamente
y la vida sea solo un puñado
de ventanas cotidianas.
A veces me pregunto
qué sentido tiene el sin sentido de las cosas,
de las horas que pasan
o de esas otras horas que se quedan
como atrapadas en mitad de la memoria
Qué sentido tiene conservar una lágrima,
la ceniza de una brasa ya apagada,
una caricia rota, una mirada ausente
o una palabra callada.
Qué sentido tiene conservar la costra
y sobrevolar como pájaros perdidos
sobre una campo vacío, lleno de sombras.
Qué sentido, qué razón, qué delirio
nos empuja a querer ser los mismos
los de entonces, los que nunca fuimos
los que a pesar nuestro, muy a pesar nuestro
se quedaron atrás en algún rincón del olvido.
Hojas de Otoño