Dicen que en Mayo
su danza bailan las flores.
Dicen que en Mayo
la primavera
se llenan de jardines y colores.
Dicen que en Mayo
las polvoretas
purifican
las alas de los buenos amores.
Mayo de primavera,
mes de profundos verdores
que alegra los ruidos del viento
en el corazón de amores.
Historias tiene la historia
sementadas
de melodiosos cantares
engendrados cada día y cada noche,
invisibles sentimientos
por la tierra y por los mares
como gaviotas de colores.
Las estrellas,
van bordando con paciencia
perfiles de mil colores
con hilo rumoroso
de multiformes albores.
En el manto del firmamento,
resuellan
sigilosamente
los ecos de mil canciones.
Hay alegrías,
que perfilan las mejillas de rubor
entre el verde soñoliento del frescor.
Hay cantar de surtidores,
hay brisas
blancas y azuladas
en medio de mis albores.
Hay corazones
que sufren ausencias,
llorando ensueños y placeres.
Mayo de primavera,
florido jardín de ilusión.
Mayo de primavera,
cántico de viviente flor:
purifica,
con tu brisa cantarina
las alas abiertas
de nuestro amor.
Sin autor:
(Ya se irá el frío,
y llegará el calor)
su danza bailan las flores.
Dicen que en Mayo
la primavera
se llenan de jardines y colores.
Dicen que en Mayo
las polvoretas
purifican
las alas de los buenos amores.
Mayo de primavera,
mes de profundos verdores
que alegra los ruidos del viento
en el corazón de amores.
Historias tiene la historia
sementadas
de melodiosos cantares
engendrados cada día y cada noche,
invisibles sentimientos
por la tierra y por los mares
como gaviotas de colores.
Las estrellas,
van bordando con paciencia
perfiles de mil colores
con hilo rumoroso
de multiformes albores.
En el manto del firmamento,
resuellan
sigilosamente
los ecos de mil canciones.
Hay alegrías,
que perfilan las mejillas de rubor
entre el verde soñoliento del frescor.
Hay cantar de surtidores,
hay brisas
blancas y azuladas
en medio de mis albores.
Hay corazones
que sufren ausencias,
llorando ensueños y placeres.
Mayo de primavera,
florido jardín de ilusión.
Mayo de primavera,
cántico de viviente flor:
purifica,
con tu brisa cantarina
las alas abiertas
de nuestro amor.
Sin autor:
(Ya se irá el frío,
y llegará el calor)
