A MI PUEBLO
¿Acaso mi pueblo es la reja de una ventana
Abierta al óxido?
¿O la lagartija errante que trepa por sus piedras?
¿O el geranio rojo que cuelga como racimos
De balcones rotos expuestos al aire?.
¿O la tierna lentitud que abate al anciano?
¿O el agua que corre por los arroyuelos fríos,
Que nacen y mueren enfrente de mi casa?.
¿O la infinita dehesa donde se cobija
El molino cubierto de agua y musgo,
Y su puente vacío de sempiterna piedra
Que desnuda pende de pequeños pilares?.
¿O el murmullo de aire o de las hojas otoñales?
¿O el calor, o el frío de tiempos pasados?
Mi pueblo es la historia que pasa y no pasa,
El raído sombrero de Francisco el alegre,
Las cartas que no se escriben pero se cantan,
En los bares de Jacinto y el cañas,
Mi pueblo es un viajante que vende escobas
Para que las viejas hagan guardia.
Y su reina indiscutible, “Santa Ana”
Que aunque yo no creo os aseguro
Que ella es mi dama.
José Cercas
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¿Acaso mi pueblo es la reja de una ventana
Abierta al óxido?
¿O la lagartija errante que trepa por sus piedras?
¿O el geranio rojo que cuelga como racimos
De balcones rotos expuestos al aire?.
¿O la tierna lentitud que abate al anciano?
¿O el agua que corre por los arroyuelos fríos,
Que nacen y mueren enfrente de mi casa?.
¿O la infinita dehesa donde se cobija
El molino cubierto de agua y musgo,
Y su puente vacío de sempiterna piedra
Que desnuda pende de pequeños pilares?.
¿O el murmullo de aire o de las hojas otoñales?
¿O el calor, o el frío de tiempos pasados?
Mi pueblo es la historia que pasa y no pasa,
El raído sombrero de Francisco el alegre,
Las cartas que no se escriben pero se cantan,
En los bares de Jacinto y el cañas,
Mi pueblo es un viajante que vende escobas
Para que las viejas hagan guardia.
Y su reina indiscutible, “Santa Ana”
Que aunque yo no creo os aseguro
Que ella es mi dama.
José Cercas
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