En la casa y en la fosa, el hombre vive y reposa.
En las damas el desdén, es algo que parece bien.
En la viña del Señor, hay de todo, menos uvas.
En los nidos de antaño, no hay pájaros de hogaño.
En Marzo la veleta ni dos horas se está quieta.
En mente obtusa, la letra, ni a punta de palo penetra.
En Octubre caída de hojas, ubre y lumbre.
En pedregal no siembres cereal.
En pelea de garañones, pierden siempre los patrones.
En San Nicolás de los vinos agudos, de treinta vecinos veintinueve cornudos.
En tiempo de campaña, apaña.
En todas partes tiene la semana su martes.
Entre dos muelas molares, nunca metas tus pulgares.
Entre la cuna y la sepultura no hay cosa segura.
Entre más amistad, más claridad.
Entre padres y hermanos no metas tus manos.
En tripa vacía no cabe alegría.
Eres de la ley del tordo, las patas flacas y el culo gordo.
Es bien hermosa la que es virtuosa.
Escritura es buena memoria.
