En la casa y en la fosa, el hombre vive y reposa.
En las damas el desdén, es algo que parece bien.
En la viña del Señor, hay de todo, menos uvas.
En los nidos de antaño, no hay pájaros de hogaño.
En Marzo la veleta ni dos horas se está quieta.
En mente obtusa, la letra, ni a punta de palo penetra.
En Octubre caída de hojas, ubre y lumbre.
En pedregal no siembres cereal.
En pelea de garañones, pierden siempre los patrones.
En San Nicolás de los vinos agudos, de treinta vecinos veintinueve cornudos.
En tiempo de campaña, apaña.
En todas partes tiene la semana su martes.
Entre dos muelas molares, nunca metas tus pulgares.