Creí que era una aventura y en realidad era la vida. Seamos ese pedazo de cielo, ese trozo en que pasa la aventura misteriosa, la aventura del planeta que estalla en pétalos de sueño.
Veinte mil personas sin abrigo la luna de verano. Creí que era una aventura y en realidad era la vida.
Sin piedad la justicia se torna crueldad. Y la piedad sin justicia, es debilidad. Pietro Metastasio (1698-1782) Poeta italiano. El niño duerme frente a las olas de verano en el cochecito.
En las orejas de mi avanzada edad las lluvias del verano desaguan por las canaletas. Los insectos de verano caen muertos sobre mis libros.
A cada soplo del viento la mariposa cambia de lugar en el sauce. En las orejas de mi avanzada edad las lluvias del verano desaguan por las canaletas.
En néctar de orquídeas la mariposa perfuma sus alas. A cada soplo del viento la mariposa cambia de lugar en el sauce.
La mariposa revolotea como si desesperara en este mundo. A una amapola deja sus alas la mariposa como recuerdo.
¿Una flor caída volviendo a la rama? Era una mariposa. La mariposa revolotea como si desesperara en este mundo.
Los pétalos de la rosa amarilla. ¿Tiemblan y caen al ruido de los torrentes de agua? La rosa tiene espinas, pero… ¿Tiene pétalos el atún?