ESTACIÓN DE LA POVEDA
Estación de La Poveda
como si fuera un desierto,
toda su historia se enreda
en ver el contorno muerto.
Las vistas al horizonte
son caminos del olvido,
a lo lejos queda un monte
y el Jarama que va herido.
Vientos recorren sus vías
que dejan sueños despiertos,
cuando amanecen los días
se notan mil sufrimientos.
Van azotando los vientos
cómo feroces guerreros,
parecen tener alientos
por esos negros senderos.
La Poveda de testigo
entre vientos invernales,
debe de ser un castigo
tantas fuerzas naturales.
El metro viene deprisa
cómo quien busca jornales,
dicen que lleva esa brisa
de sentencias siderales.
El Jarama se le nota
aunque exista una distancia,
a veces su brisa flota
con su fría extravagancia.
La Poveda se divisa
cómo perdida en el tiempo,
la soledad hoy la eclipsa
a la vez del fuerte viento.
Está soledad me asombra
cuando nos llega la noche,
La Poveda tiene sombra
que suele ser un reproche.
G X Cantalapiedra.
Estación de La Poveda
como si fuera un desierto,
toda su historia se enreda
en ver el contorno muerto.
Las vistas al horizonte
son caminos del olvido,
a lo lejos queda un monte
y el Jarama que va herido.
Vientos recorren sus vías
que dejan sueños despiertos,
cuando amanecen los días
se notan mil sufrimientos.
Van azotando los vientos
cómo feroces guerreros,
parecen tener alientos
por esos negros senderos.
La Poveda de testigo
entre vientos invernales,
debe de ser un castigo
tantas fuerzas naturales.
El metro viene deprisa
cómo quien busca jornales,
dicen que lleva esa brisa
de sentencias siderales.
El Jarama se le nota
aunque exista una distancia,
a veces su brisa flota
con su fría extravagancia.
La Poveda se divisa
cómo perdida en el tiempo,
la soledad hoy la eclipsa
a la vez del fuerte viento.
Está soledad me asombra
cuando nos llega la noche,
La Poveda tiene sombra
que suele ser un reproche.
G X Cantalapiedra.