"PIEDRA REDONDA"
Habló la Piedra Redonda,
la que en edades lejanas
hizo brotar del racimo
la sangre del sol en lágrimas.
Hoy, ya me veis, hecha quilla
de esta nave porticada,
los siglos y el barlovento
aquí me tienen varada.
Soy centinela en tres calles,
asiento de encrucijada,
ojo de cíclope en vela,
siempre fui la más nombrada.
Me hiciste fina de oído,
cantero de La Mudarra,
quedó gravado en mi testa
todo lo que aquí pasaba.
Padezco muchos silencios;
van muchas bocas cerradas,
ni arrieros ni pastores
por esta alegre cañada.
Y aquellos viejos amigos
que sobre mí descansaban
al regresar de las viñas,
con su alforja y con su azada,
no han vuelto más a cruzar,
pero abrigo la esperánza
de que aparezcan un día,
sin la espalda tan curvada.
Su fatiga se ha clavado
como un puñal en mi entraña.
Sus imágenes palpitan,
tomadlas, están intactas.
Habló la Piedra Redonda,
la que en edades lejanas
hizo brotar del racimo
la sangre del sol en lágrimas.
Hoy, ya me veis, hecha quilla
de esta nave porticada,
los siglos y el barlovento
aquí me tienen varada.
Soy centinela en tres calles,
asiento de encrucijada,
ojo de cíclope en vela,
siempre fui la más nombrada.
Me hiciste fina de oído,
cantero de La Mudarra,
quedó gravado en mi testa
todo lo que aquí pasaba.
Padezco muchos silencios;
van muchas bocas cerradas,
ni arrieros ni pastores
por esta alegre cañada.
Y aquellos viejos amigos
que sobre mí descansaban
al regresar de las viñas,
con su alforja y con su azada,
no han vuelto más a cruzar,
pero abrigo la esperánza
de que aparezcan un día,
sin la espalda tan curvada.
Su fatiga se ha clavado
como un puñal en mi entraña.
Sus imágenes palpitan,
tomadlas, están intactas.
