Ada ya no tenía ganas de jugar;
Por eso, sacó sus libros y comenzó a leer.
De pronto, pasó la mano por las páginas del libro y sonrió.
Reía porque ni la fuerza del viento, ni la fuerza del tiempo,
Podían destruir aquellas palabras y aquellos dibujos.
Ada cogió un cuaderno y la caja de los lapiceros.
Escribió:
INVIERNO
Y los puntos de las íes bailaron igual que los copos de nieve,
Que pronto comenzarían a caer.
Fernando Alonso
[GoogleBarVIP= 2].
AUNQUE LA NIEVE CAIGA
¿Qué se hicieron mis sueños programados
Y el alado cantar de mi palabra?
¿Quién me robó los años escondidos?
¿Quién cercenó mis alas?
Ya no tengo noveles primaveras,
Se han marchado a brotar a otros jardines,
Los sonidos de ayer se han silenciado
Llenándolos de olvido.
En vano trato de elevar el vuelo,
De escuchar otras voces en el alma;
Las tormentas tapiaron mis oídos
Con un muro sin habla.
Mas así, seguiré siempre luchando
Por ganarme la luz que allá...
El silencia de la nieve...
La nieve. En el mesón al campo abierto
Se ve el hogar donde la leña humea
Y la olla al hervir borbollonea.
El cierzo corre por el campo yerto,
Alborotando en blancos torbellinos
La nieve silenciosa.
La nieve sobre el campo y los caminos
Cayendo está como sobre una fosa.
Antonio Machado.
Las casetas de las eras. ¡Cuantos recuerdos veraniegos escondidos entre sus muros de adobe!
Por eso, sacó sus libros y comenzó a leer.
De pronto, pasó la mano por las páginas del libro y sonrió.
Reía porque ni la fuerza del viento, ni la fuerza del tiempo,
Podían destruir aquellas palabras y aquellos dibujos.
Ada cogió un cuaderno y la caja de los lapiceros.
Escribió:
INVIERNO
Y los puntos de las íes bailaron igual que los copos de nieve,
Que pronto comenzarían a caer.
Fernando Alonso
[GoogleBarVIP= 2].
AUNQUE LA NIEVE CAIGA
¿Qué se hicieron mis sueños programados
Y el alado cantar de mi palabra?
¿Quién me robó los años escondidos?
¿Quién cercenó mis alas?
Ya no tengo noveles primaveras,
Se han marchado a brotar a otros jardines,
Los sonidos de ayer se han silenciado
Llenándolos de olvido.
En vano trato de elevar el vuelo,
De escuchar otras voces en el alma;
Las tormentas tapiaron mis oídos
Con un muro sin habla.
Mas así, seguiré siempre luchando
Por ganarme la luz que allá...
El silencia de la nieve...
La nieve. En el mesón al campo abierto
Se ve el hogar donde la leña humea
Y la olla al hervir borbollonea.
El cierzo corre por el campo yerto,
Alborotando en blancos torbellinos
La nieve silenciosa.
La nieve sobre el campo y los caminos
Cayendo está como sobre una fosa.
Antonio Machado.
Las casetas de las eras. ¡Cuantos recuerdos veraniegos escondidos entre sus muros de adobe!