Cuatro muros de aguas sordas por el desaliento hacen esta celda que es país y madre, mordaza arrepentida pero fiel a estas bocas agrias; túnel secreto donde se confabulan nubarrones y sueños mientras agonizan las uñas desterradas de la piedra y la maraña de venas torcidas por el miedo, aquí adentro donde los hilos de esta mano van podridos a mirar el paisaje que la sombra niega aquí, milagrosamente sobre el muro.
Yamil Rodríguez Montaña.
Yamil Rodríguez Montaña.