Yo me iré. y quedaran los pájaros cantando. Y quedará mi huerto, con su verde árbol y su pozo blanco. La vida no se renovará cada año. Y los niños no alborotarán con sus voces nuevas, esas calles viejas.
No irán a su rosario la enlutadas viejas. Ni jóvenes imberbes, comentaran la fiesta.
Solo casas vacías. Calles muertas. No hay perros que ululen. Ni graznan las cornejas.
No irán a su rosario la enlutadas viejas. Ni jóvenes imberbes, comentaran la fiesta.
Solo casas vacías. Calles muertas. No hay perros que ululen. Ni graznan las cornejas.
