Había un chico en mi pueblo.
Que quería ser poeta.
Se fué para Madrid.
Montao en su bicicleta.
Al llegar al Manzanares.
Sudando por tos los laos.
No sabía a donde ir.
Ni donde pegar bocao.
Se preguntó tó rumboso.
Donde dejo la bicicleta.
En la ciudad del madroño.
O en la ciudad del oso.
Se fué a la Puerta del Sol.
Ya se había espabilao.
Cuando miraba el reloj.
La bici le han birlao.
Ahora no puedo volver.
Al pueblo mío querido.
Me tendré que hacer Poeta.
Aunque pierda yo el sentío.
Tiene guasa la cosa.
La cosa de ser poeta.
Ahora compongo versos.
Por culpa la bicicleta.
Dedicao a mi amigo EL POETA Y EL NOSTALGICO, vá y también pal CASTEFA, y pá tos los que les gusten LAS BICICLETAS, ja, ja.
EL TOPO-FRIKY.
Que quería ser poeta.
Se fué para Madrid.
Montao en su bicicleta.
Al llegar al Manzanares.
Sudando por tos los laos.
No sabía a donde ir.
Ni donde pegar bocao.
Se preguntó tó rumboso.
Donde dejo la bicicleta.
En la ciudad del madroño.
O en la ciudad del oso.
Se fué a la Puerta del Sol.
Ya se había espabilao.
Cuando miraba el reloj.
La bici le han birlao.
Ahora no puedo volver.
Al pueblo mío querido.
Me tendré que hacer Poeta.
Aunque pierda yo el sentío.
Tiene guasa la cosa.
La cosa de ser poeta.
Ahora compongo versos.
Por culpa la bicicleta.
Dedicao a mi amigo EL POETA Y EL NOSTALGICO, vá y también pal CASTEFA, y pá tos los que les gusten LAS BICICLETAS, ja, ja.
EL TOPO-FRIKY.