PUES YO NO VOY A SER MENOS, verdad ESPAñOLA ANTIGUA.
JULIO hace mal hortelano.
Porque marchita las flores.
Y asusta con sus tronás.
A tos los labradores.
Trae tomates y otras frutas.
Qué son blandas de mascar.
Y zurran mucho las tripas.
Y de paso hay que andar.
Ya viene AGOSTO el bochornoso.
Qué a los burros martiriza.
Qué les dá de vez en cuando.
En la parva una paliza.
Y refrescan las mañanas.
Y no les da buena espina.
Pues les huelen las costillas.
A un renuevo de sabina.
Ya viene SEPTIEMBRE pintando.
Las uvas de otro color.
Y espanta a las golondrinas.
Porque no tienen calor.
Ya viene OCTUBRE cortándoles.
A las uvas el pescuezo.
Y se las llevan a JEREZ.
A machacarles los huesos.
Y le dice a la tinaja.
Ahí tienes a tú primo el mosto.
No le des un trago a JULIO.
Qué las apedreó en AGOSTO.
Quieto parao TOPO-ALCOHOLICO, que yo también quiero, poner algo de mi cosecha, venga firma.
EL TOPO-ALCOHOLICO.
JULIO hace mal hortelano.
Porque marchita las flores.
Y asusta con sus tronás.
A tos los labradores.
Trae tomates y otras frutas.
Qué son blandas de mascar.
Y zurran mucho las tripas.
Y de paso hay que andar.
Ya viene AGOSTO el bochornoso.
Qué a los burros martiriza.
Qué les dá de vez en cuando.
En la parva una paliza.
Y refrescan las mañanas.
Y no les da buena espina.
Pues les huelen las costillas.
A un renuevo de sabina.
Ya viene SEPTIEMBRE pintando.
Las uvas de otro color.
Y espanta a las golondrinas.
Porque no tienen calor.
Ya viene OCTUBRE cortándoles.
A las uvas el pescuezo.
Y se las llevan a JEREZ.
A machacarles los huesos.
Y le dice a la tinaja.
Ahí tienes a tú primo el mosto.
No le des un trago a JULIO.
Qué las apedreó en AGOSTO.
Quieto parao TOPO-ALCOHOLICO, que yo también quiero, poner algo de mi cosecha, venga firma.
EL TOPO-ALCOHOLICO.