No gano pá disgustos, hacía días que no veía a TOPO-VAGAMUNDO, y ahora resulata que sá tirao al JUEGO, lo que faltaba está hecho un TAHUR.
Vá no será pá tanto, y por eso no lo tienes que insultar, mira que decirle TAHUR.
Pero si no es un insulto, es por no llamarle JUEGON.
Pues yo sé una historia de TAHURES O JUEGONES.
Ya me extraña, sí tú por no saber, no sabes ni quién descubrió AMERICA.
Yo seguro que nó y si lo supiera, no me chivaría, sospecho de ESPAñOLA ANTIGUA, pues me parece que está en AMERICA o dos puertas más pá bajo.
Bueno voy con la historia.
Corre el vino sin medía.
El aguardiente y el ron.
Ambiente de podredumbre.
Que embrutece la razón.
Unas barajas mugrientas.
Unas mesas carcomidas.
Y unos hombres.
Con mirada de homicidas.
Unas luces que se mueren.
Con petróleo alimentadas.
Mujerzuelas mú pintadas.
A sus machos abrazadas.
Un fullero ha lograo.
Ver la bolsa bien repleta.
Entre gritos de amenaza.
Se le arranca la careta.
Oleada de rugidos.
Imprecaciones al Cielo.
Taburetes por el aire.
Y botellas por el suelo.
El tamposo se defiende.
Como fiera acorralada.
Sale a la luz un cuchillo.
Y su horrible puñalada.
Asestada con fiereza.
Paraliza el corazón.
Del truhán que se desploma.
Sangre gritos confusión.
En tinieblas el garito.
Todos buscan la salía.
Sólo quedan en el antro.
Un TAHUR sin vida.
Un gatazo que maúlla.
Una mujer sin sentío.
Y la sombra amenazante.
Del delito cometido.
Después nada obscuridad.
Y el silencio de la noche.
Quebrantado con frecuencia.
Con el pitío de algún coche.
Pá ESPAñOLA ANTIGUA, que a lo mejor no se chivó de lo de AMERIC, je, je.
EL TOPOGRAFO-ANONIMO.
Vá no será pá tanto, y por eso no lo tienes que insultar, mira que decirle TAHUR.
Pero si no es un insulto, es por no llamarle JUEGON.
Pues yo sé una historia de TAHURES O JUEGONES.
Ya me extraña, sí tú por no saber, no sabes ni quién descubrió AMERICA.
Yo seguro que nó y si lo supiera, no me chivaría, sospecho de ESPAñOLA ANTIGUA, pues me parece que está en AMERICA o dos puertas más pá bajo.
Bueno voy con la historia.
Corre el vino sin medía.
El aguardiente y el ron.
Ambiente de podredumbre.
Que embrutece la razón.
Unas barajas mugrientas.
Unas mesas carcomidas.
Y unos hombres.
Con mirada de homicidas.
Unas luces que se mueren.
Con petróleo alimentadas.
Mujerzuelas mú pintadas.
A sus machos abrazadas.
Un fullero ha lograo.
Ver la bolsa bien repleta.
Entre gritos de amenaza.
Se le arranca la careta.
Oleada de rugidos.
Imprecaciones al Cielo.
Taburetes por el aire.
Y botellas por el suelo.
El tamposo se defiende.
Como fiera acorralada.
Sale a la luz un cuchillo.
Y su horrible puñalada.
Asestada con fiereza.
Paraliza el corazón.
Del truhán que se desploma.
Sangre gritos confusión.
En tinieblas el garito.
Todos buscan la salía.
Sólo quedan en el antro.
Un TAHUR sin vida.
Un gatazo que maúlla.
Una mujer sin sentío.
Y la sombra amenazante.
Del delito cometido.
Después nada obscuridad.
Y el silencio de la noche.
Quebrantado con frecuencia.
Con el pitío de algún coche.
Pá ESPAñOLA ANTIGUA, que a lo mejor no se chivó de lo de AMERIC, je, je.
EL TOPOGRAFO-ANONIMO.