CON EL PERMISO DE MIS AMIGOS ANDALUCES.
Quisiera dedicarles un verso a Sevilla y su Semana Santa.
Que cosas tiene Sevilla.
Que no se puen explicar.
Cuando llega Jueves Santo.
Y llega la "levanta".
Las cosas de mi Sevilla.
Hay que verlas no tardar.
Hay una Virgen morena.
Guapa, guapa de verdad.
Por allí asoma el cachorro.
Las trompetas suenan ya.
Y el Cristo de los Gitanos.
Lo saluda al pasar.
Que bonita mi Sevilla.
Sevilla de madrugá.
Una saeta que suena.
Los tambores callan ya.
Esperanza Macarena.
Llora, llora sin cesar.
El entierro de su hijo.
No lo puede retrasar.
Costalero, costalero.
Lento es tú caminar.
Balanceas a tú Virgen.
Con presteza sin igual.
Que cosas tiene Sevilla.
Que no se puen contar.
Perfume a incienso y azahar.
Y emoción al despertar.
Dedicado a EMIGRAO, EL POETA, MARIA, FERMINA, JOTADEFE, bueno pá tos los que quieren a Andalucía, entre los que nos encontramos los manchegos.
EL TOPO-ANALFABETO.
Quisiera dedicarles un verso a Sevilla y su Semana Santa.
Que cosas tiene Sevilla.
Que no se puen explicar.
Cuando llega Jueves Santo.
Y llega la "levanta".
Las cosas de mi Sevilla.
Hay que verlas no tardar.
Hay una Virgen morena.
Guapa, guapa de verdad.
Por allí asoma el cachorro.
Las trompetas suenan ya.
Y el Cristo de los Gitanos.
Lo saluda al pasar.
Que bonita mi Sevilla.
Sevilla de madrugá.
Una saeta que suena.
Los tambores callan ya.
Esperanza Macarena.
Llora, llora sin cesar.
El entierro de su hijo.
No lo puede retrasar.
Costalero, costalero.
Lento es tú caminar.
Balanceas a tú Virgen.
Con presteza sin igual.
Que cosas tiene Sevilla.
Que no se puen contar.
Perfume a incienso y azahar.
Y emoción al despertar.
Dedicado a EMIGRAO, EL POETA, MARIA, FERMINA, JOTADEFE, bueno pá tos los que quieren a Andalucía, entre los que nos encontramos los manchegos.
EL TOPO-ANALFABETO.