Y el caballero maltrecho,
En su boca una mordaza,
Las manos, tras los faldones
De su levita, amarradas,
Sangraban por una herida
En la noche moteada.
Heridas que cura el viento
Cuando se las hace el alma,
Entre una mano que cura,
Y unos ojos que abrasan.
Convalecía el caballero
A la sombra de la parra.
El Poeta.
En su boca una mordaza,
Las manos, tras los faldones
De su levita, amarradas,
Sangraban por una herida
En la noche moteada.
Heridas que cura el viento
Cuando se las hace el alma,
Entre una mano que cura,
Y unos ojos que abrasan.
Convalecía el caballero
A la sombra de la parra.
El Poeta.