He visto este poema y aunque largo, no me he podido estar de compartirlo con vosotros./
OLIVOS DE MI TIERRA
Olivos de Castilla, la humilde, la callada;/ notarios inmutables del paso de los días;/ discretos, resignados, que nunca pedís nada / ni en calurosas siestas ni en madrugadas frías./ / Verdiazul puntillismo del lienzo castellano, / mezclado con los ocres y azules de cobalto/ de la reseca tierra y el monte en su mano, / remendando llanuras vistas desde lo alto./ / / Olivos de mi tierra, floresta de La Mancha, / templados por cien años, curtidos por mil vientos;/ en la llanura inmensa que se pierde y ensancha, / moteando el paisaje de verdes cenicientos./ / / Benéficos quijotes manchegos del secano;/ guardianes de doncellas; héroes de cien campañas;/ triunfadores del duro terruño castellano/ en los llanos más llanos de todas las Españas./ / / Amigos de rebaños de cabras y merinas, / de tordos y palomas, de grajos y abubillas./ Biombo improvisado de aldonzas campesinas./ Vuestra leña es sustento de las lumbres sencillas./ / / Cómplices de perdices, de liebres y conejos/ que en cada otoño huyen de la cruel escopeta./ Refugio de TOPILLOS en los tocones viejos, / en oquedades menguas y en las hondas grietas./ / / ¿Quién os trajo a Castilla? ¿Quién os hizo españoles?/ ¿Por qué aguantáis estoicos el cierzo y el solano?/ ¿No os congelan los hielos? ¿No os abrasan los soles, / ni os ahogan las negras tormentas de verano?/ / /Nunca seréis un árbol de adorno en los jardines;/ nunca fuisteis cantados por insignes poetas;/ por vuestros viejos troncos no treparán jazmines, / ni seréis el sustento de místicos ascetas./ / /Con vuestra flor humilde nadie formará un ramo;/ ni estarán vuestros frutos de adorno en los fruteros;/ no seréis para el arte objeto de reclamo, / ni serán vuestros troncos trajín de carpinteros./ / /En vuestros viejos troncos, ni anidan ruiseñores, / ni los enamorados dibujan corazones./ Ninguna primavera os viste de colores, / ni en vuestra rala fronda se ocultarán pasiones./ / / Herencia de olivares sagrados de la historia :/ de la rama de olivo y una blanca paloma/ y el beso traicionero de mítica memoria./ Uno estaba en el huerto, el otro en alta loma./ / / Pero, para el consuelo de la cristiana gente/ que religiosamente confía en... un mañana, / cada Semana Santa, invariablemente, / no faltará un ramito de olivo en su ventana./ / / /Poema de JESúS HERRERA PEñA.
Maribel.
OLIVOS DE MI TIERRA
Olivos de Castilla, la humilde, la callada;/ notarios inmutables del paso de los días;/ discretos, resignados, que nunca pedís nada / ni en calurosas siestas ni en madrugadas frías./ / Verdiazul puntillismo del lienzo castellano, / mezclado con los ocres y azules de cobalto/ de la reseca tierra y el monte en su mano, / remendando llanuras vistas desde lo alto./ / / Olivos de mi tierra, floresta de La Mancha, / templados por cien años, curtidos por mil vientos;/ en la llanura inmensa que se pierde y ensancha, / moteando el paisaje de verdes cenicientos./ / / Benéficos quijotes manchegos del secano;/ guardianes de doncellas; héroes de cien campañas;/ triunfadores del duro terruño castellano/ en los llanos más llanos de todas las Españas./ / / Amigos de rebaños de cabras y merinas, / de tordos y palomas, de grajos y abubillas./ Biombo improvisado de aldonzas campesinas./ Vuestra leña es sustento de las lumbres sencillas./ / / Cómplices de perdices, de liebres y conejos/ que en cada otoño huyen de la cruel escopeta./ Refugio de TOPILLOS en los tocones viejos, / en oquedades menguas y en las hondas grietas./ / / ¿Quién os trajo a Castilla? ¿Quién os hizo españoles?/ ¿Por qué aguantáis estoicos el cierzo y el solano?/ ¿No os congelan los hielos? ¿No os abrasan los soles, / ni os ahogan las negras tormentas de verano?/ / /Nunca seréis un árbol de adorno en los jardines;/ nunca fuisteis cantados por insignes poetas;/ por vuestros viejos troncos no treparán jazmines, / ni seréis el sustento de místicos ascetas./ / /Con vuestra flor humilde nadie formará un ramo;/ ni estarán vuestros frutos de adorno en los fruteros;/ no seréis para el arte objeto de reclamo, / ni serán vuestros troncos trajín de carpinteros./ / /En vuestros viejos troncos, ni anidan ruiseñores, / ni los enamorados dibujan corazones./ Ninguna primavera os viste de colores, / ni en vuestra rala fronda se ocultarán pasiones./ / / Herencia de olivares sagrados de la historia :/ de la rama de olivo y una blanca paloma/ y el beso traicionero de mítica memoria./ Uno estaba en el huerto, el otro en alta loma./ / / Pero, para el consuelo de la cristiana gente/ que religiosamente confía en... un mañana, / cada Semana Santa, invariablemente, / no faltará un ramito de olivo en su ventana./ / / /Poema de JESúS HERRERA PEñA.
Maribel.
